A la tenue luz de una vela

Poesía, meras palabras que el viento se llevará. La tinta con las que se dibujarán quedarán como la sangre de mis venas, que manchará, sin poder evitar, el suelo que recorrerá.

Como cual papel mojado, sin poder coger el viento con las manos, la musa Erato se ha desatado. Morfeo, asustado, se ha marchado raudo. Se dejó olvidado, no menos intencionado, una pluma impregnado con sueños de deseos esperados.

A la tenue luz de una vela que con aromas a bosque la habitación invade, sin saber cómo ya expresarse, sinónimos perdidos de este texto queda.

Sombras que evitan el caminar de los ojos; pensamientos errantes en busca de algo hermoso. Simples líneas dibujadas con cuidado, llenas de significado esperando a lector apasionado.

Calor y frío fusionados, caos esperado. Calma aparente en este cuerpo alterado que, como un sombrero un día de viento, volaría a sus brazos.

Madrugada silenciosa de este 14 de Marzo, escribiendo a mano, cómo sería ser amado, cómo sería jugar al amor, cómo sería conocer eso extraño.

Palabras, líneas, prosa y versos; del autor amigos confidentes y únicos conscientes de lo que realmente esconden. Verdaderos significados encerrados entre metáforas y comparaciones.

Poesía, único objetivo de reflejar de manera ambigua lo que el corazón esconde, lo que por dentro nos rompe.

Nietzsche: "Los buenos escritores tienen estas dos cosas de común: prefieren ser comprendidos a ser admirados, y no escriben para el lector demasiado astuto y demasiado crítico"